La poésie, une nouvelle vie !

Devant ta feuille, le bic à la main, tu es ailleurs. Dans ta mémoire, tu te ballades, cherches comment te raconter ta vie. Comment peux tu ne jamais oublier le malheur que tu vies ? Un journal intime ? Trop clair et pourtant passez explicite. Pourtant tu sais que c'est le mots qui te sortiront de l'impasse où tu t'es perdu. Tu sais qu'il te faut écrire.
Une phrase, elle est là. Tu la regardes, qui l'a écrite ? Autour de toi, il n'y a personne, tout comme en toi, il n'y a personne. Les mots t'envahissent, t'écrasent en un flot d'idées confuses. Et si tu les laissais faire ce que tu n'arrive pas à mettre en place. L'histoire de tes déboires contée par ta main. Envahie de ferveur, tu la contemples s'agiter sur le papier, tu la perds de vue. L'encre t'aveugle de perspicacité, tu te reconnait dans ses traits et tu te réveilles. Il est apparu, le récit de tes malheurs, il est en toi, tu le reconnais. Une vision impassible. Les quelques mots griffonés inconsciemment t'ont éclairé. Tu tente de réfléchir mais il est trop tard, tu dois achever ce qui est commencé. Le temps passe et l'encre coule.
Tu as fini, ta thérapie est finie tu te sens bien, libre, conscient du bonheur qui t'envahit. Il ne te reste plus qu'a compter, compter le nombre de syllabes, compter le temps qu'il te reste pour vivre, compter le temps perdu, conter ton histoire.

Cela t'es peut-être arrivé, à toi... Un jour, mal dans ta peau, tu prend un stylo et laisse sortir tout ce que tu n'imaginais même pas contenir. Ou il t'es peut-être arrivé dans un élan mathématique d'essayer de créer le quatrain parfait... Oui, tu le sais peut-être, la poésie est un exutoire, d'une manière ou d'une autre quand tu te mets à écrire, tu oublies. Tu deviens la poésie, tu deviens ce que tu écris...

Devant vos livres, vous lisez, mot après mot, rime après rime. Et vous vous sentez libre ! Serait-ce Rimbaud, Verlaine, Baudelaire... Serait-ce Maurice Carême, Appolinaire ou Breton ? Vous n'êtes plus vous, à travers les paroles d'un autre, la vie vous envahit. Les pages se suivent, l'oubli vous entoure et vous n'êtes plus que des yeux sur des pages.
Vous fermez ce recueil, tout est clair. La révélation vous engourdi. Vous savez ce qui n'allait pas en vous, vous comprenez que jamais plus vous ne serez les mêmes. Les mots d'un autre vous ont conduis à vous-même, à votre propre personne ; celle qui s'était tapie dans l'ombre de votre coeur. Mais vous la regardez maintenant, fière tel le phénix qui s'envole pour ressuciter les bon et détruire les mauvais, elle a éclaté en vous. La vérité. Qui êtes-vous ?

Cela vous est peut-être aussi arrivé, à vous. Ou alors, simplement, vous vous êtes mis à lire pour comprendre ce qui pousse l'homme à imager ses pensées... Quoi qu'il en soit, vous vous êtes réveillé à un autre monde. Vous avez changé à jamais.

Nous en sommes tous au même point... Nous changeons, les mots nous aident pour certain. La poésie dans sa grandeur, nous anime d'une vie étrange et chimérique. Pourtant nous ne sommes pas des illuminés. La terre est notre monde...

On la perçoit différemment, on a changé. N'oublions jamais ce que nous étions, l'enfance ne reviendra jamais, les mots l'ont éffacée. Pensons aux autres, pensons à nous... Pour qu'un jour la poésie arrête de changer les gens mais qu'elle change le monde !


A bientôt !