Maudite Salade

Avant d'écrire ces mots, maudite salade, je ne savais pas à quel point c'est ça, A quel point ça reflète exactement ce qui ne va pas en ce moment.


Obligation, routine, mère, prison, illusion, vie passée dans un rêve, là où tout ce passe pour ne rien faire autrement.
Excuses paresseuses, laidement cynique envers une vie qui m'a tout donnée, qui m'a ouvert toutes les portes possibles et sur lesquelles je crache, devant lesquelles je m'assoie et je ris.
Devant lesquelles je fais les cents pour faire comme si j'avais le dilemne de rentrer, d'aller voir l'autre côté.
Pfff...
Balivernes.
Mon esprit ne se tourmente pas,
il n'y pense pas,
il pense à cela comme il se dit
qu'une porte lui est fermée.
Stupide.
Parmi toutes, elles choisit la plus belle avec ces yeux de l'instant et parce que celle-là est ouverte, elle ne regarde pas ailleurs. Cette porte n'est peut être même pas la bonne et plus le temps avance, plus les autres se referment pour ne plus jamais s'ouvrir.
Mais elle s'en fou.
Elle se construit des chateaux et se fait reine de tous les palais du monde parce qu'une porte est ouverte et qu'elle se dit qu'elle n'a plus rien à faire, qu'il lui suffit d'entrer pour réussir.
C'est ce qu'elle se dit, c'est ce qu'elle se répète, qu'elle se conditionne à croire et lorsque sa petite voix essaie de lui faire entendre les claquement des portes banies, elle la jette à l'instant au cachot, au donjon qu'elle munit toujours d'une serrure de plus pour être bien certaine de ne plus être dérangée dans sa contemplation de cette porte qui un jour ou l'autre lui claquera à la figure.